Huellas

¿Por qué un tipo así, exaltado, bruto y conmigo, justo en este caso, a meses de su retiro?

Luego, una vez abierta la tranquera, nuestros pasos cautos en el camino barroso, repleto de huellas, entre tantas las del asesino. Los únicos sonidos: el viento y nuestros pies contra el barro. Marcha lenta hacia la casa. Adelante yo, con la linterna y el maletín; detrás Ferguson, con el arma y los nervios de punta. Los primeros cincuenta metros del camino sin novedad: un suelo tapizado de hojas a ambos lados, sonidos de grillos y otros bichos. Cada tanto algún movimiento entre las hojas. De pronto, un olor nauseabundo. Mi nariz fruncida, como una señal captada por Ferguson. Entonces su voz susurrante, sus disculpas: tan sólo un producto más de sus nervios. Seguidamente la aparición de los primeros indicios: un encendedor, más allá una lapicera y un botón de camisa. Nada del otro mundo, según mi punto de vista, pero algo al fin. Desacuerdos: unas pruebas valiosas, según Ferguson, tal vez pertenencias del asesino. Una sola idea en su cabeza para éste, su último caso: una revelación importante, de impacto, algo inesperado y, quizá, un retiro con honores.

Conjeturas, teorías, suposiciones, en una sucesión casi insoportable. Sus ojos clavados en mis manos sin guantes, como una reconvención, o, al menos, una pregunta: ¿por qué?

—¿El sobre con las pruebas?

—¡Tranquilo! En mi bolso.

Demasiadas preguntas, demasiada desconfianza hacia un camarada. Para eso, cuanto más cerca de la casa, más elementos de prueba dispersos: un descuido inaceptable, en opinión de Ferguson, salvo que por el apuro…

A partir de ahí (y por idea mía), divididos ambos en la revisión de la casa: Ferguson a la parte delantera; yo a la de atrás. Cada cual en lo suyo en medio de un silencio atroz, prolongado hasta el límite de la desesperación. Él en una tarea sin resultados positivos, por supuesto. Yo, ahora sí, con los guantes, ante un panorama sombrío, repugnante, dantesco, familiar.

De repente un sobresalto: la voz de Ferguson en el handy y el corazón casi fuera del pecho:

—¿Y? ¿Algo?

—No por ahora. Un momento.

—Bueno. Acá tampoco.

Objetos, de la escena a mi bolsillo o de mi bolsillo a la escena, según el caso. Esto allá, aquello aquí, en una ingeniería rigurosa y urgente. Nada fuera de cálculo, todo en su preciso lugar: por ejemplo, los cuerpos en otra posición. Algunas manchas de sangre en tal parte, en sintonía con mi teoría sobre el detenido y su raid, sitios de descanso, etcétera. Qué pedazo de estúpido este Ferguson. Mi voz de sorpresa en su radio:

—¡Bingo! ¡Los cuerpos! Tal cual mi sospecha. ¡Pronto!

Después, otra vez su cara de desconfianza, sus malditas dudas, la inocencia del detenido y así. Por momentos un Ferguson torpe, distraído, desaprensivo, y de golpe otra persona: sagaz, certero, incisivo como pocos.

—Qué raro, un auto con patente de Alabama; estas gotas de sangre acá, bien, pero… ¿por qué también ahí? ¿Y este perro? A vos ni un ladrido y a mí… ¿Conocido tuyo? La verdad: muy raro todo…

En mi reloj las 2 y 15 de la mañana. El olor a muerte impregnado en la ropa. Un cielo ahora amenazante. A lo lejos, los primeros truenos. Los grillos en silencio. Y en medio de ese cuadro, Ferguson obsesionado, todavía en sus disquisiciones, trabado en lucha con un asesino virtual agazapado, alerta y con los guantes puestos por si acaso.